El tiempo te hace olvidar,
por momentos.
O te hace creer en el olvido.
No es cierto.
El recuerdo siempre esta,
como el amor,
como el sol,
como cada lágrima detrás de tus ojos
esperando caer.
miércoles, 28 de febrero de 2007
lunes, 26 de febrero de 2007
El fin de la ilusión
Cada lunes es el fin.
Despertar del sueño.
La realidad flagelándome otra vez,
impiadosamente.
Es la miseria en el espejo,
es el fracaso de ser
quien no quiero.
Despertar del sueño.
La realidad flagelándome otra vez,
impiadosamente.
Es la miseria en el espejo,
es el fracaso de ser
quien no quiero.
domingo, 25 de febrero de 2007
Ilusiones
La pintura es mi única verdad.
Mi incosciente queda plasmado en cada obra mía.
La pintura a veces puede salvarme de la angustia irremediable,
y también puede llevarme a perder la razón.
Y quizás no sea algo tan malo.
No soy buena para escribir,
quizás no sea buena para nada.
Siento, últimamente, que vivo en un mundo de ilusiones,
donde creo ser lo que no soy.
Y ya no se si soy el indio herido o el chico que fue atropellado con su bicicleta.
Uno acaba por convertirse en lo que hace de su vida?
Terminaré siendo una “ejecutiva”?
Ejecutar,
matar,
ejercer lo que otro le dice.
Lo que yo sea siempre dependerá de mi.
Pero qué es lo que soy?
Podré ser una artista alguna vez ¿?
Seré alguna vez una profesional de la salud?
Me siento perdida en la vida una vez más.
Y esta nueva vida de ausencia,
de llevar irremediablemente el hueco,
el vacío,
lo negro.
Parte de mi vida es de ahora en más la ausencia,
un agujero negro,
una amputación.
Y como se sigue?
Y como se hace para no sentir el dolor de ese muñón?
Y como se hace para ser en verdad lo que uno quiere ser?
Una artista, una persona libre.
Nunca fui buena para escribir,
y no siento que sea buena para nada.
Mi vida de oficina.
Mi vida hueca.
No encuentro reparo en Dios, ni en Jesús.
No tengo consuelo.
Y Buenos Aires hundiéndose en mis venas,
Buenos Aires la soga al cuello que tira cada día un poco más.
Y los objetos que me acorralan,
me aprisionan,
el alquiler , los impuestos.
Y mi vida de artista,
de pintora, mi vida dónde está?
Y porque no puedo tener tiempo para extrañar a mi papá?
De amarlo más que nunca y de llorarlo hasta no tener más lágrimas?
Y por qué siempre tengo que estar haciendo el esfuerzo para sobrellevar esta vida,
para ser mejor, para prosperar.
Quién estoy siendo?
Donde estoy yo?
Yo verdadera, yo pintando.
Mi incosciente queda plasmado en cada obra mía.
La pintura a veces puede salvarme de la angustia irremediable,
y también puede llevarme a perder la razón.
Y quizás no sea algo tan malo.
No soy buena para escribir,
quizás no sea buena para nada.
Siento, últimamente, que vivo en un mundo de ilusiones,
donde creo ser lo que no soy.
Y ya no se si soy el indio herido o el chico que fue atropellado con su bicicleta.
Uno acaba por convertirse en lo que hace de su vida?
Terminaré siendo una “ejecutiva”?
Ejecutar,
matar,
ejercer lo que otro le dice.
Lo que yo sea siempre dependerá de mi.
Pero qué es lo que soy?
Podré ser una artista alguna vez ¿?
Seré alguna vez una profesional de la salud?
Me siento perdida en la vida una vez más.
Y esta nueva vida de ausencia,
de llevar irremediablemente el hueco,
el vacío,
lo negro.
Parte de mi vida es de ahora en más la ausencia,
un agujero negro,
una amputación.
Y como se sigue?
Y como se hace para no sentir el dolor de ese muñón?
Y como se hace para ser en verdad lo que uno quiere ser?
Una artista, una persona libre.
Nunca fui buena para escribir,
y no siento que sea buena para nada.
Mi vida de oficina.
Mi vida hueca.
No encuentro reparo en Dios, ni en Jesús.
No tengo consuelo.
Y Buenos Aires hundiéndose en mis venas,
Buenos Aires la soga al cuello que tira cada día un poco más.
Y los objetos que me acorralan,
me aprisionan,
el alquiler , los impuestos.
Y mi vida de artista,
de pintora, mi vida dónde está?
Y porque no puedo tener tiempo para extrañar a mi papá?
De amarlo más que nunca y de llorarlo hasta no tener más lágrimas?
Y por qué siempre tengo que estar haciendo el esfuerzo para sobrellevar esta vida,
para ser mejor, para prosperar.
Quién estoy siendo?
Donde estoy yo?
Yo verdadera, yo pintando.
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